ce soleil qui n’a plus rien de parfait, qui a perdu sa splendeur et qui s’abaisse au rang de la foule Ce matin, la fleur s’ouvre sur un froid de givre Elle a beau se, voyance gratuite, recroqueviller sur elle-même, rien n’y fait Elle est seule, vidée, jetée… Puis l’astre ne se lève plus à l’aube Les nuages ne se dissipent plus La terre s’envenime de ce poison qu’est la rancœur.
